Der Vesuv scheint zu glühen |
Wenn man Neapel hört, dann denken viele an Mafia, Verbrechen, Morde, Diebstahl, Betrügereien, Berge von Abfall, chaotischer Verkehr, natürlich an den Vesuv und Pompeij. Manche denken auch an das Blutwunder des San Genaro, eines Märtyrers des 4. Jahrhunderts, dessen Blut in einer Ampulle aufbewahrt wird und das sich zweimal im Jahr verflüssigt, es sei denn der Stadt steht ein Vulkanausbruch, ein Erdbeben oder eine andere Katastrophe bevor.
Das Schönste an Vorurteilen ist die Überraschung, wenn
Vorurteile sich in Luft auflösen, wenn man feststellt, dass vielleicht in allem
ein Körnchen Wahrheit steckt, dass aber die Lebenswirklichkeit meisten sehr
viel differenzierter ist als die Vorurteile annehmen. Das gilt für Flüchtlingen
genauso wie für Städte.
Ja, die Stadt ist Weltkulturerbe und bei einem
Weltkulturerbe besteht die große Gefahr, dass es völlig von Touristen überrannt
wird und die eigentliche Stadt, das Gewusel und das Alltägliche vom Touristennepp
verdrängt wird. Von dieser Gefahr ist Neapel als Großstadt auch in der
Hauptsaison gefeit, wir genießen aber wieder einmal die Vorteile der Vorsaison,
eine Woche im Februar, der wir dem grauen, schmuddeligen Berliner Wetter
entfliehen und in einem wunderbaren Vorfrühling ankommen. Die Museen sind leer,
die Hotels preiswert, die Kellner freundlich und es ist kein Problem einen
Platz in einem Restaurant zu bekommen. Und dort, in einem Restaurant wird dann
doch ein Vorurteil bestätigt, das wir als Vorurteil abgetan haben. Ein
Gitarrenspieler kommt herein und spielt neapolitanische Lieder und irgendwann
beginnen einige der Gäste mitzusingen. Laut, mit großer Stimme und es gibt
Applaus. Musik ist überall in der Stadt zu hören.
Wir besichtigen die Stadt. Vor dem beeindruckenden
Königspalast wird gerade die neue Metro gebaut. Durch die Bauzäune werden wir
auf das Konzept der neapolitanische Metro aufmerksam. Die bedeutendsten
Architekten der Welt schaffen die Bahnhöfe, die teilweise tief in der Erde
liegen. Soweit, so gut. Aber da diese Metro die schönste der Welt werden soll,
wurden und werden für jede Station die bedeutendsten Künstler der Welt gebeten,
diese mit Kunst auszustatten. William Kentridge und Rebecca Horn sind nur zwei
Namen dieser illustren Gesellschaft. In der bereits bestehenden Station Toledo
kommen wir am nächsten Tag aus dem Staunen nicht heraus. Tief unter der Erde
liegt der Bahnhof, sicher 40 oder 50 Meter tief. Wir fahren auf langen
Rolltreppen von unten nach oben. Ganz unten sind die mosaikartigen Fliesen
dunkelblau und je höher wir kommen, desto mehr mischen sich hellblaue und weiße
darunter. Symbolisch steigen wir vom Meeresgrund auf zur Meeresoberfläche,
bevor die Brandung sich am Felsen bricht und die Fliesen die Farbe des Gesteins
annehmen und schließlich in einem Mosaik von William Kentridge enden, das an
die römischen Mosaike in Pompeij erinnert.
Ebenso staunten wir ein paar Tage später an der Stazione
Centrale, wo uns ein wohlinszeniertes Rolltreppengewirr, durch dezente
Spiegelungen verstärkt, in 40 oder 50 Meter Tiefe führt.
Noch etwas fällt uns auf, etwas, was in unseren
Breitengraden nahezu verschwunden ist: Die große Bedeutung der Religion. In
einer Kirche treffen wir auf eine Prozession der Tempelritter, 50 oder 60
Frauen und Männer, alle in einer weißen Kutte mit rotem Kreuz auf Brust und
Rücken, ziehen von dort ernst durch die Stadt. Faszinierend fremde
Vergangenheit. Aber nicht nur diese Ritter zeigen das, gefühlt steht alle 50
Meter eine Kirche, unmöglich alle zu besuchen. In den Beichtstühlen der Kirchen
warten Priester auf Menschen, die die Beichte ablegen wollen und Menschen kommen
und knien davor und beichten. Alte, Junge, Männer, Frauen.
Bei uns ist der Beichtstuhl durch den Psychotherapeuten ersetzt worden, vielleicht aber diente die Beichte jahrhundertelang genau demselben Wunsch sich auszusprechen, die eigenen Sorgen loszuwerden. Das können wir zum Beispiel in der Kirche Gesu Nuovo erleben, eine Barockkirche, die mit seiner goldenen Pracht nicht so unserm Geschmack entspricht, aber die Fresken in der Kirche sind überwältigend schön. Wir ahnen nicht, dass wir in den nächsten Tagen von einer Inflation von Fresken überrollen werden, eine schöner als die andere. Die Fresken strahlen in leuchtenden Farben und von dem Moment an, bleibt uns im wahrsten Sinne des Wortes der Mund offen stehen, weil wir aus dem Staunen nicht mehr herauskommen.
Bei uns ist der Beichtstuhl durch den Psychotherapeuten ersetzt worden, vielleicht aber diente die Beichte jahrhundertelang genau demselben Wunsch sich auszusprechen, die eigenen Sorgen loszuwerden. Das können wir zum Beispiel in der Kirche Gesu Nuovo erleben, eine Barockkirche, die mit seiner goldenen Pracht nicht so unserm Geschmack entspricht, aber die Fresken in der Kirche sind überwältigend schön. Wir ahnen nicht, dass wir in den nächsten Tagen von einer Inflation von Fresken überrollen werden, eine schöner als die andere. Die Fresken strahlen in leuchtenden Farben und von dem Moment an, bleibt uns im wahrsten Sinne des Wortes der Mund offen stehen, weil wir aus dem Staunen nicht mehr herauskommen.
Die Kirchen, die Museen, die Klöster, die Gärten, die
Fassaden, die Palazzi, die Plätze, die Monumente beeindrucken durch künstlerischer
Qualität, sogar die Straßenkunst machen einem Banksy Konkurrenz, auch wenn
diese Künstler hier nicht weltberühmt sind und vermutlich ein bescheidenes
Leben fristen. Sie sind aber nicht
weniger kreativ, nur hat sie der international, gefräßige Kapitalismus noch
nicht in die höchsten, finanziellen Höhen gehypt. Das mag auch daran liegen,
dass sie nicht mit Bedeutung geschwängert daherkommt, sondern mit Witz. Feine
Ironie ist selten ein Kassenschlager.
Ein Beispiel dafür sind die
großformatigen Fotos, die im archäologischen Museum hängen. Es sind
neapolitanische Straßenszenen, in die aber die berühmten Plastiken des Museum
hineinmontiert wurden. Man sieht Aphrodite mit Plastiktüten voller Lebensmittel
im Gespräch mit dem Gemüsehändler oder eine halbnackte Nymphe vor der
Stadtkulisse von Neapel ein Selfie machend oder ein junger Mann mit Bart, der
in der vollen U-Bahn inmitten der anderen Fahrgäste steht und sich an der
Haltestange festhält. Diese und viele andere Fotomontagen hängen zwischen den
Originalstatuen und lassen uns laut auflachen.
Neapel ist jedenfalls eine Stadt vollgestopft mit Kunst aus
2500 Jahren, Kunst in Hülle und Fülle, überall und unübersehbar. Die Kirchen
quellen über, nicht nur von Fresken, sondern von Plastiken aus Marmor,
Terrakotta, Bronze von unvorstellbarer Schönheit. Vor der die Sant’Anna dei
Lombardi werden wir von einem Mitarbeiter angesprochen und gedrängt in die
Kirche zu kommen. Obwohl wir erschöpft sind, entschließen wir uns hineinzugehen
und wieder bleibt uns der Mund offen stehen. Ein Marmoraltar mit der Geburt
Christi, gekrönt von einer Schar von Engeln, darüber halten drei Putten eine marmorne
Blumengirlande. Das Ganze vielleicht zwei, drei Meter hoch. Das Besondere aber
sind die jubilierenden Engel. Vielleicht 20 Engel tanzen vor Freude über der
Krippe. Sie sind gerade mal 10 oder 15 cm hoch. Ihre Gewänder haben einen
außergewöhnlich starken Faltenwurf im Miniaturformat und wir fragen uns, wie
man so fein arbeiten kann. Auch die vielleicht 30 cm hohen Putten strahlen eine
Natürlichkeit aus, die uns ungewöhnlich erscheint, aber dabei bleibt es nicht,
in jeder Seitenkapelle finden wir kleine Wunder bis uns schließlich die
Sakristei erschlägt, ein überaus prachtvoller Saal mit wertvolle Holzintarsien
und Fresken von Vasari.
Am Beeindruckendsten ist jedoch eine lebensgroße
Figurengruppe aus Terrakotta. Es handelt sich um die Beweinung Christi.
Die Beweinung Christi |
Vier Krieger |
Am meisten beeindruckt uns aber die dritte gleichartige
Szene, eine Szene weniger Kunst als vielmehr grausame Wirklichkeit. In
Herculaneum besuchen wir die Ruinen der römischen Stadt. Heute liegen die
Ruinen vielleicht einen Kilometer vom Meer entfernt. Als der Vesuv ausbrach im
Jahr 79, lagen die letzten Häuser aber direkt am Strand. Dort befinden sich
fünf große gemauerte Nischen, vielleicht waren es Bootshäuser oder Lagerräume
oder so etwas. Ihre Öffnungen weisen in Richtung des Meeres, dessen Wellen dort
an den Strand schlugen. In diesen Nischen sehen wir Gebeine, mal zwölf, mal
zwanzig Schädel zählen wir. Hierhin hatten sie sich vor der heranströmenden
Lava geflüchtet, an einen Ort, den auch ich gewählt hätte, darauf hoffend, hier
geschützt zu sein. 2000 Jahre später stehen wir bewegt vor ihnen und betrachten
sie, im Moment ihres Todes.
Es ist diese Vielschichtigkeit, die
uns an Neapel so fasziniert.
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